Ces gens...

... qui vous abordent comme ça, dans la rue, pour un oui, pour un non. Dans la file, en attendant son cheeseburger, dans un parc, au triste spectacle de l'accouplement des canards.

Pour un moment, nous allons suspendre cynisme et venin verbal dans le seul but de raviver, un instant, une seconde, l'once d'idéalisme qui sommeille encore quelque part dans le talon de semelle d'une aérosavate, et s'entête à périodiquement refaire surface, le temps d'un petit coucou, bisou, babaille, un peu comme la tante aventurière de la famille qui, entre deux avions, vous dépose à la porte un collier de fleurs et un mot vous disant qu'elle part à Mexico. Sans vous, bien sûr.

Bitch.

Mais où en étions-nous ? Ah oui ! Non, mais c'est vrai, quoi. Collez trois clébards ensemble, et ils se mettent aussi sec à se renifler le cul. Mettez une centaine d'humains dans une rame de tramway, et ils se feront tous morosement passifs, résignés à la maussade occupation de leur place individuelle et bien définie par les limites de leur espace physique personnel. Comme si tel rassemblement faisait soudain régresser toute et chaque personne concernée au stade le plus bas : le corps, ici présenté comme objet inanimé, vestige inactif d'une âme momentanément envolée.

Alors, et même si, comme tout un chacun, si ce n'est plus, j'apprécie la tranquillité de mes instants de solitude au sein d'une foule, j'exprimerai ici ma reconnaissance à ces gens qui osent et abordent, discutent et partagent. Ne serait-ce pas plus agréable si nous en faisions tous autant et que chaque anonyme badaud rencontré devenait éphémère camarade ?

Sur ces considérations schtroumpfiques, le mot de la fin :

Non, ceci ne vous était pas adressé, messieurs les dragueurs à deux balles.